La olor d'aquell despatx era una barreja entre encens indi i rosa
mosqueta aràbiga. Sonava sempre -a volum molt fluix- la veu de l'André repetint
els secrets de la vida, aquells que sovint ens passen per alt. I una pila de
fotografies de viatges omplien la paret del final.
Més que un despatx, semblava una gran butxaca de records. Un refugi
nuclear decorat amb paciència. Una porta oberta al cosmos –i als estudiants de
màster-.
-Em volia veure, professora?
-Sí, segui. D’allò...el seu nom
és..
-El mateix que tants cops ha escrit als marges dels apunts, doctora.
-Veig que té bona memòria, això l’ajudarà
amb la part teòrica de ..
-Per a què m’ha fet venir?
-Vol un te? – va dir assenyalant
una capsa que en devia tenir centenars d’ infusions de mil coloraines.
-Tinc un mica de pressa.
-D’acord. Seré breu, doncs.
-L’escolto..